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                                    [value] => Nací en Buenos Aires, en la mitad de una década y la mitad de un siglo, casi en primavera. De mi infancia recuerdo el viajar de mi padre y el cantar de mi madre. De ellos heredé el ansia y la creencia en cambiar el mundo. Tengo su constancia. Viajé por el mundo, fui, vi y volví, pero nunca cante. El primer libro de poemas que leí fue uno de Nazim Hikmet. Leía y leo todo cuanto llegue a mis manos. Participe del taller Mario Jorge de Lellis alrededor de los años 74.Sobreveví la dictadura,pero perdì amigos en ese trayecto. Después con Sergio Kisielewsky, Leonor García Hernando, Luis Eduardo Alonso,Juano Villafañe, Susana Silvestre, Ricardo Mariño y Alvaro Jiménez, editamos la Revista Mascaró por el año 85 hasta el 88. Cuando no escribo pinto y dibujo y cuando no dibujo y pinto, escribo. Y escribir calma mi silencio. Tengo tres libros publicados \"Acerca de Nosotros\", \"los soles oblicuos\", \"la distancia es esta frontera que se mueve\" y otros en preparación

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Un cristalito se rompe al caer.
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al descubierto
no tengo destino
de poeta. Ni manos
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dónde está mi hermano vestido para el combate
mi hermana atrapada en el equilibrio   del palo de escoba


mi padre  poda  racimos
y la parra
chorrea orugas y  babosas
echadas en la sal


dónde está el buzón con olor a madera sucia, 
dónde quedó mi vestido de dipiur,
el solerito a rayas.

mi madre  cocina
el color del limonero el color de las lajas
mi hermano vestido de fajina
el tallo fino del cuerpo de mi hermana
el comedor de techo de vidrio y la cocina

en las fogatas de san juan se queman  los despojos
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                    [value] => Escojo cartas al  azar y leo *“… sobrevuelo el desierto de Sahara al mediodía
el espectáculo es perfecto y el ocre de la arena resalta en diciembre
como las próximas cartas desde París o Viena..”*
*“…dejo otra ciudad, otro país,
visiones de un mundo que se mueve conmigo, 
paisajes de  belleza de  tarjeta postal…”*
*“…he comprado para ti 
1 corte de seda natural estampada
1 sombrero borsalino
y  45 días sin tus cartas…”*
“…te escribí una carta que nunca llegaría
y llueve intensamente en Buenos Aires…”

hoy que también es un día invierno, 
al anochecer cuando  la lluvia insiste desapacible
cierro  las ventanas   
silencios entre conversaciones  detenidas un siglo atrás,
piezas inconclusas de un rompecabezas  cuyo diseño  se ignora.
Y todo esta ahí a punto de conocerse.

hoy también es un día de invierno
una noche que se acaba en el recuerdo de países remotos
y toda una vida oyendo el despegar de los aviones 
las pistas  ensordecían
y en  la larga línea desde la general paz a la richieri 
arbustos y autos se sucedían como un paisaje desesperado.

sólo una cosa era grata  desarmar las valijas
encontrar entre los recuerdos de viaje cajitas musicales
pequeños joyeros  y  más cajitas chinas
y las historias que mi padre contaba de ciudades de nombres
antiguos y mundos que se construyen


“no, no es lo que vuelve, sino lo que se queda de aquel tiempo en que todo era imaginar la distancia”

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Vendrán otras despedidas otros viajes otros puertos...” ### Buenos Aires Julio de 1957. (Fragmentos de cartas de mi madre a mi padre) 1 “... son las doce de la noche y te escribo mientras nora juega a las muñecas y estamos en la casa de tus padres. Aquí, sin vos los nombres de las ciudades parecen melancólicos y recorro con el dedo aquellos puertos como si viajara también. Y creo que la distancia me hace sola...” 2 “...mi querido, Buenos Aires es un paisaje de invierno y no pude hacerte llegar noticias mías a Génova tu barco es más rápido que las cartas que envío. Al igual que vos tanto te extraño que me demoro pensando en tu regreso esa distancia que se mueve entre el mar la frontera y los puertos...” PD: No pierdas detalles de lugares y cosas y cuéntame lo visto y lo vivido. 3 “... leer y releer tus cartas me despliega el mundo veo por tus ojos mi querido mientras coso después del almuerzo las telas que me pagan por metro...” 4 “...el tiempo es más largo que la espera, recibí una postal tuya de Milán y este invierno se obstina, todo parece falto hasta tu vuelta, desprovisto. Escribir calma mi silencio y me imagino a vos y los compañeros colmados de vivencias que tendrás que contarme a tu regreso...” Viena, 27 de agosto de 1957 (Carta de mi padre a mi madre) “...he conocido la inquietud de los países distantes, ciudades bellas, un mundo extraordinario se estrenaba a mis pasos y yo me sentía tan ancho tan austral casi inaudito que en mis ojos no cabían lugares y cosas. Ahora desde Viena te escribo soy un hombre feliz como nunca lo he sido, y aunque viajar es incomparable me separa de ustedes. Estuve en un país casi soñado sin ser el paraíso. Ahí vienen los camaradas, Ahí viene Lenín Ahí viene la revolución de octubre Todo el poder a los soviets. pasaron cuarenta años desde entonces y tanta guerra y tanto pueblo explotado todavía, todo será arduo y sin descanso y vendrán otras revoluciones, mi querida...” ### Buenos Aires, 2 de septiembre de 1957. (Carta de mi madre a mi padre) “...llega el fin del invierno, del vaivén de mis pies sobre el pedal la costura de esas telas amargas, a esta hora el sol despeja los últimos temblores de la gripe y la columna de tu madre ceñida atraviesa un patio de malvones secos. Oigo el murmullo del tranvía hasta donde se pierde mi vida en sucesos familiares atravieso el mismo patio ese murmullo oigo el silbido del barco alejándose. Siento pena por esas cartas que no llegan a destino que se demoran en los puertos en las aduanas y al igual que la vida transcurren...” ### Buenos Aires, 9 de septiembre de 1957.- (Carta de mi madre a mi padre) “... recibo la carta en la que dices, amor un mundo más ancho nos espera que hay un tiempo real y un tiempo del deseo que esos tiempos en algún sitio se despliegan. Así sucede. Y escribo quisiera tenerte porque te quiero Y te digo que creo en el tumulto de voces agolpadas en los muelles en la confabulación de la distancia en mapas de tinta azul y en los países ajenos que yo también descubro.” ### A fines de septiembre de 1957 (carta de mi padre a mi madre) “…parto desde Génova a Barcelona y sigo hacia Lisboa, Dakar y Recife de ahí a Santos, Río y Montevideo. Cuenta las fechas y a esos puertos escribime al Vapor “Conte Biancamano” Aún no he recibido las dos cartas que dices espero que lleguen a tiempo de mi paso por Génova. Y no te preocupes mayormente si al regreso pierdo mi trabajo. Y hazle llegar a parientes y amigos mis saludos. Y estoy pensando el próximo hijo Que te parece? Es hora?...” ### Buenos Aires, 1º de octubre de 1957. (Carta de mi madre a mi padre Fragmento) “... distingo el sonido del sobre por debajo de la puerta intuyo tu letra en el papel fino. Imaginar el reencuentro detiene las noches una y otra vez sueño con abrazarnos inseparables y nuevos...” ### Florencia, 2 de octubre de 1957 (Carta de mi padre a mi madre) “ Esperé en vano en Roma cartas tuyas, me muevo de ciudad en ciudad ahora estoy en Florencia a días del regreso. Estoy en Florencia enmarcado entre montañas y el esplendor de un río que aún perdura. Vos atravesás el recuerdo atravesás la distancia y el tiempo transcurrido desde que nos conocimos hasta el último día en el puerto despidiéndome vos y la nena. Pareció un siglo toda esta anchura del océano y los barcos y los puertos y la despedida. 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La moneda baila y brilla en su mano es una canción que no puedo entonar “good night, sleep light” mi voz es áspera y vuelve a pasar como una cinta sin fin la música da vueltas y no me reconozco en esa escena pero la moneda brilla en la mano de mi padre desnuda Ahora la mendiga se apodera de las hojas de ligustro del paso en el guijarro de un pasaje de convoyes nocturnos en otro invierno La piel de mi madre es un largo dolor, ella se desliza al borde como un aroma, una derrota, tal vez. Mi madre me duele en el oscuro destello de sus ojos. 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Un día fuimos al cine, en el Pivor pasaban una película argentina Vosvrashenie -volver- Después, moviéndonos entre hojas descoloridas el resto de la tarde, hablamos del film. Su rostro adivinaba en mi voz el eco del retorno, las primeras nevadas. Llegando diciembre, el viento del Báltico era una suave entonación. La despedida. ) [poemSubTitle] => [poemTitle] => Cine ) [9] => stdClass Object ( [author] => Array ( [0] => stdClass Object ( [authorGallery] => Array ( ) [_id] => 5b798e5574e1664c8324c845 [metaData] => stdClass Object ( [itemSlugLegacy] => Array ( ) [_id] => 5b79902bbc6bab2194da65d4 [itemSlug] => nora-alicia-perusin [itemName] => Nora Alicia Perusin [itemType] => author [language] => es-AR [published] => 1 [publishedDate] => 2018-08-01T04:00:00.000Z [createdDate] => 2018-08-01T04:00:00.000Z [modifiedDate] => 2018-08-01T04:00:00.000Z ) [__v] => 0 [tags] => Array ( [0] => stdClass Object ( [_id] => 5b79902bbc6bab2194da65e6 [tagSlug] => libros [tagName] => Libros ) ) [authorBlog] => stdClass Object ( [_id] => 5b79902bbc6bab2194da65e4 [linkAttributes] => Array ( [0] => stdClass Object ( [_id] => 5b79902bbc6bab2194da65e5 [attrName] => title [attrValue] => Los Soles Oblicuos ) ) [linkUrl] => http://noraperusin.blogspot.com/ ) [authorYouTube] => stdClass Object ( [_id] => 5b79902bbc6bab2194da65e2 [linkAttributes] => Array ( [0] => stdClass Object ( [_id] => 5b79902bbc6bab2194da65e3 [attrName] => title [attrValue] => NoraPerusin ) ) [linkUrl] => https://youtube.com/noraperusin ) [authorFacebook] => stdClass Object ( [_id] => 5b79902bbc6bab2194da65e0 [linkAttributes] => Array ( [0] => stdClass Object ( [_id] => 5b79902bbc6bab2194da65e1 [attrName] => title [attrValue] => NoraPerusin ) ) [linkUrl] => https://facebook.com/noraperusin ) [authorBio] => stdClass Object ( [_id] => 5b79902bbc6bab2194da65df [label] => Bio [value] => Nací en Buenos Aires, en la mitad de una década y la mitad de un siglo, casi en primavera. De mi infancia recuerdo el viajar de mi padre y el cantar de mi madre. De ellos heredé el ansia y la creencia en cambiar el mundo. Tengo su constancia. Viajé por el mundo, fui, vi y volví, pero nunca cante. El primer libro de poemas que leí fue uno de Nazim Hikmet. Leía y leo todo cuanto llegue a mis manos. Participe del taller Mario Jorge de Lellis alrededor de los años 74.Sobreveví la dictadura,pero perdì amigos en ese trayecto. Después con Sergio Kisielewsky, Leonor García Hernando, Luis Eduardo Alonso,Juano Villafañe, Susana Silvestre, Ricardo Mariño y Alvaro Jiménez, editamos la Revista Mascaró por el año 85 hasta el 88. Cuando no escribo pinto y dibujo y cuando no dibujo y pinto, escribo. Y escribir calma mi silencio. Tengo tres libros publicados \"Acerca de Nosotros\", \"los soles oblicuos\", \"la distancia es esta frontera que se mueve\" y otros en preparación ) ) ) [poemImages] => Array ( ) [tags] => Array ( ) [_id] => 5b7ad91674e1664c8324c891 [metaData] => stdClass Object ( [itemSlugLegacy] => Array ( ) [_id] => 5b7ad916bc6bab2194da6a0d [itemSlug] => cita [itemName] => Cita [itemType] => poem [language] => es [published] => 1 [publishedDate] => 2007-10-11T00:00:00.000Z [createdDate] => 2018-08-10T19:10:29.024Z [modifiedDate] => ) [__v] => 0 [poemDescription] => stdClass Object ( [_id] => 5b7ad916bc6bab2194da6a0f [value] => ) [poemBody] => stdClass Object ( [_id] => 5b7ad916bc6bab2194da6a0e [value] => tu mano en la mía como una figura china roza el calor de una sombra en las copas de cristal. Hay algo que estalla y no es tu corazón Algo se disipa de la noche a la mañana: tu voz del otro lado del teléfono. Hay algo entre nosotros que cuelga de un retrato como una canilla que gotea toda la puta noche el baile te confunde mi voz de guerra que sube a paso rápido es un reflejo. No confíes en atajos en viajes imprevistos, en el lápiz labial que surca mi boca en la manera en que accedo al borde de las cosas en mi tacto no confíes. no te acerques a este mundo de paisajes inacabados donde todavía pertenezco no confíes en la transparencia del ala del insecto, esa membrana que se agita en su encierro de vidrio. sé de una distancia que cruza el hemisferio y se deshoja deja esas teclas que susurran en la alcoba contigua para otra ocasión. no beses mi nuca que el amor sea el resto de sombra en los cuerpos inquietos. hay una canción que se dispara y no deja de andar es el sueño del que prepara la partida es un aire de lavanda no hay intensidad en la voz del que dice hay una canción y comienza de noche se acerca, se desplaza, se entorpece y suena como un piano solo una guitarra no hay belleza en la intensidad de este azul que se dispara contra el arco contra el agua que baja tan marrón no hay belleza cuando el amor se parece a nada. ) [poemSubTitle] => [poemTitle] => Cita ) )

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